lunes, 28 de junio de 2021

42. El humo de la tarde

 El humo de la tarde pinta canas

de plata en la mañana de mi vida

y nubla imperceptible la salida

de un túnel que se alarga con mis ganas.


Son nuestras con su aire las mañanas

y nuestras con su pena y con su herida.

Son tuyas y son mías cuando anida

en ellas mi cariño y cuando me amas.


Por tí soy un REGALO y la delicia

inquieta de otros mil. No es una broma.

Cada día soy un libro que se inicia.


Cada día un soneto que se asoma

al borde de tu alma. Una caricia

que siembra la mitad de lo que toma.