El humo de la tarde pinta canas
de plata en la mañana de mi vida
y nubla imperceptible la salida
de un túnel que se alarga con mis ganas.
Son nuestras con su aire las mañanas
y nuestras con su pena y con su herida.
Son tuyas y son mías cuando anida
en ellas mi cariño y cuando me amas.
Por tí soy un REGALO y la delicia
inquieta de otros mil. No es una broma.
Cada día soy un libro que se inicia.
Cada día un soneto que se asoma
al borde de tu alma. Una caricia
que siembra la mitad de lo que toma.
EL NUESTRO ES UN AMOR DE PASO LENTO
El nuestro es un amor a fuego lento.
Un viaje largo en tren. Una proeza
entera y desmedida. Que no empieza.
Que no terminará. Es un momento
repleto en el azul del firmamento.
El nuestro es un amor. Es la cabeza
y el pie de una montaña de certeza.
El nuestro es un sencillo juramento.
Si todo lo que muere es lo que amasa
sin tiempo y sin espacio un dolor leve.
Qué nos importa el tiempo que se pasa.
Qué te importa el espacio si se mueve.
Si todo lo que nace no fracasa,
si todo lo que vive nunca es breve.
AL AUTOMÓVIL
Rugiente tragicómica quimera,
inerte artefacto semoviente,
no se si agradecer que seas la fuente
que sacia servicial mi ansia viajera,
si debo maldecir la cruel ceguera
con la que me atropellas de repente,
o si he de venerar el excelente
furor de tu veloz impía carrera.
Contigo cada día es un susto.
No gano para darte, vil vampiro,
la sangre de mis penas y tu gusto.
Mas quiero cabalgarte en mi retiro,
jumento artificial de gesto adusto.
Pues soy contigo un héroe: Yo te admiro.
Cansado de pensar en el futuro.
Cansado de temer. De ver cansado.
Cansado del cansancio acumulado.
Cansado de leer papel oscuro.
Cansado como está el fruto maduro,
cansado de su rama. Avejentado.
Cansado (y con la erre) tan cargado.
Candado (con la de) a buen seguro.
Casado (sin la ene) a la rutina.
Callado, por no dar desesperanza.
Calzado por la pena que, asesina,
cazado me llevó a punta de lanza.
Y de pronto. A la vuelta de la esquina...
Ligero, por volver la confianza.
TUS COSAS...
Si tuviera presente cada día
-espinas de la rosa- la memoria
de sueños pedregosos y la escoria
que resta en el crisol no sentiría
ésta gana de ser -como el vigía
que espera en lo más alto de la noria-
un lienzo que pinta de la historia
solamente colores de alegría.
Pero nada he dejado en Tu camino.
No hay lastre que me grave: ya no hay rosas;
no hay piedras; no hay escoria; no hay destino;
ni sueño, ni crisol... sólo hay hermosas
tareas que cumplir, y un peregrino
que vive en sus asuntos... y en tus cosas.
BODA EN CAMBADOS
O amor que de verdade é verdadeiro
e millor nunha igrexa consagralo
e millor con gaiteiros celebralo,
e que baile o pastor e o mariñeiro.
Que non sexa iste gozo o derradeiro.
O contento que tés pra demostralo
hoxe tes que facer por declaralo
reindo sen facer o mentireiro.
Que as rapaciñas pensen no seu día,
e que os vellos se lembren da sua boda
e queiran mais que nunca a sua María,
que as mulleres non toleen pola moda,
que os homes deixen hoxe a teoría,
e que teñan os noivos a ledicia toda.